Cuadernos

Vamos a poner un post a ver si podemos ir a cenar a este sitio tan chulo..

2008-09-26T05:27:00.001-07:00

Aqui teneis una web de restaurantes de zaragoza, en la que ademas de buscar donde vais a salir a cenar hoy, también podeis ganar una comida por la cara.
Se trata de una propuesta de esta web y del restaurante garden con la que se sortean tres comidas. No he comido nunca en este restaurante, pero me han hablado muy bien de él y de las cenas que organizan para diversas celebraciones, así que a ver si hay suerte y me toca a mi la cena...

Zaragoza

2008-03-16T13:59:00.001-07:00

Finalmente me quedo solo,

una voz me grita

no te salves

pero mis ojos tiemblan

y mis manos no responden –

la carcajada de la noche

se abate sobre mí:

ya no están las sábanas calientes

ni las calles silenciosas

mueven los corales del viento.

Entró en mi cama, susurrando,

abracé con fuerza todo cuanto tenía –

no quería salvarme,

no quise salvarme –

y con la luz inundando la ciudad

nos despedimos –

no te quedes quieto -me grito-

no te quedes quieto

o se derrumbarán

las espadas y los escudos del cielo

los caparazones bien tejidos –

tarde, era ya la hora del alba

y mi voz, dejaba de sonar.

2007-12-11T14:27:00.001-08:00

Nietzsche pensaba que Occidente se hallaba en crisis. La raíz última y fundamental de este hecho era la negación que sobre la vida se venía ejerciendo desde tiempo de Sócrates. El equilibrio entre lo dionisiaco y lo apolíneo se había roto y el vencedor había sido el espíritu ascético. Hoy en día nos encontramos en el otro lado de la balanza, y no por ello resulta menos peligroso y perjudicial. La nueva búsqueda de placeres y la persecución de una prosperidad material no constituyen un tipo de vitalismo. Es más bien al contrario. Dionisos ha quedado reducido al vino, ha olvidado su dimensión trágica, su procedencia divina y su mezcla con la tierra. De esta forma, no hay afirmación de la vida. Hemos pensado que ésta se reducía a una agradable existencia ajena a las enfermedades y volcada en pequeñas dichas cotidianas. Lo que olía mal, lo que era feo a la vista ha sido apartado de nosotros. En nuestro camino, nuestros pueblos se han vuelto macrociudades, nuestro aire se ha llenado de humo y los ojos ya no pueden extender la vista. El aire fresco – aquí en el corazón de Madrid – ha quedado reducido a recurso poético. Sin tiempo, y ahora sin espacio, no hay posibilidad del espíritu trágico. ¿Cómo y dónde celebrará Dionisos sus festivales en nuestras más que llenas avenidas? El vino mismo es ahora un negocio global y su consumo está prohibido en la calle[1]. No nos aterra. Nada que no amenace nuestra voluptuosidad lo hace ya. El espíritu ascético ha tenido finalmente su venganza – pobres hombres, ¿qué haréis si falla un día vuestra prosperidad material? ¿Seréis capaces acaso de reconvertir vuestros lindos trajes en velas para los barcos? ¿Os enfrentaréis entonces a la tormenta? Ha habido un fallo en la interpretación de fondo – efectivamente, el viejo búho del conocimiento ha desencaminado nuestros pasos, y la razón, producto último de la evolución, y por ello el más imperfecto y debilitado quizás, ha dejado de ser instrumento de supervivencia para colocarse de nuevo en un altar: ¿una nueva religión? Quizás, – en cualquier caso un fenómeno que absorbe nuestro tiempo y sentidos. Adelante entonces – no echaremos más en falta nuestra libertad en las aprisionadas calles de humo y cemento. El aire libre ahora, se ha transformado en un elemento fuertemente subversivo…

Manifiesto de Noviembre

[1] Asistimos a un progresivo recorte de nuestras libertades. Algunos dirán que necesario, y es precisamente esa necesidad lo que lo hace más peligroso todavía: ¿qué tipo de proceso se está operando, qué corriente subterránea guía y nos mueve a estas acciones? ¿Qué está ocurriendo con las libertades occidentales tan difícilmente conquistadas?

2007-08-30T05:26:00.001-07:00

Sus ojos eran claros

Estaban enterrados en su cuerpo

En la calle

Estaban dormidos

Mirando el vino al despertar

El espejo azul

El pan y las sonrisas

Rompiendo el pavimento

Espejeando a través de las capas

Del tiempo, de la piedra

Del suelo

Donde su cuerpo cansado

Dormía, dormía el azul,

El espejo, la vida dormía

La vida.

(Un vagabundo)

2007-06-21T07:55:00.001-07:00

Blanco luce a la luz del día

No esperabas la llegada

De la memoria

Triunfando entre los sacos

De cemento, de arena

Desperdigados

Como si nunca jamás

Hubiesen de ser utilizados.

No creíste en la vuelta, apenas los giros

Eran fragmentos de la memoria

Que no debían ocurrir.

Te dejabas Llevar

A través de las sensaciones tan placenteras

Que proporciona huir con todas las fuerzas.

Sí, apostarlo todo en cada instante

Solo

Porque no se desea llevar nada

De un instante a otro.

Pero tu carrera tiene un fin

Cuando pierdes el aliento

Cuando pierdes el sentido

Y las noches se vuelven tan opresivas

Como el día, como si cualquier hoja

Mecida por el viento

Llegase hasta tu piel

Y pudiese hacerte llorar

Para después apartarla de un manotazo.

Has echado tierra sobre tierra

Y, cansado, sudoroso,

Pisas una y otra vez, como si jamás

Hubieses de volver a ver aquello

Que enterraste.

Te miras al espejo de la mañana

Y no entiendes la tristeza

Que emana de tus ojos

Porqué, te preguntas, estoy triste

Si corro más que nunca,

Si vuelo, si atravieso

Las viejas capas del tiempo

Como jamás soñé hacerlo

Pero, tienes la tierra en tus bolsillos

Y los recuerdos

Pesan como piedras,

Como lamentos secos

Que jamás hubiesen de ser llorados.

2007-06-14T01:51:00.000-07:00

Despierto, tumbado aún

Aferrándome al sueño

Cerrando los ojos

En la cama, y,

Entre la luz de la mañana

He murmurado un trozo

De los versos

De otro día:

Ojalá el tiempo

Se pudiese condensar

Produciendo gotas

De segundos plegados –

Y así, olvidar,

Olvidar tan sólo.

Porque los recuerdos

De esa vida otra

De esa que no podía ser

Y que en el fondo,

Tras las peleas, las discusiones

Y algunos malos momentos,

Tenía abrazos, besos

Y sonrisas suficientes

Para llenar una vida otra.

¡Tantos!

Que apenas ahora

Me los quito de encima.

Llegan envueltos,

En la mañana,

En el tiempo,

Siguiéndome huella a huella

En cada fracción de vida

Atrapándome,

Como en un parpadeo –

Ellos no fueron pedidos,

Se dieron,

Como se da cuado se tiene

Y se debe regalar

Y vuelven

Como cabellos enredados

Ya no en mi ropa,

Mi jersey, mi bufanda

O mis manos,

Sino en cada latir de corazón

En el tiempo,

Que se proyecta al futuro,

Pesado por la ausencia llena,

Por ver, cada mañana,

Sonrisas que no existen

Y besos que no serán ya más.

2007-04-09T10:52:00.000-07:00

En breves espero poder presentarme a un nuevo concurso de cuentos. Como la imaginación no siempre es constante he decidido recueperar un par de cuentos de hace algunos años. Siempre es más sencillo corregir y traducir en ocasiones viejos textos que crearlos de la nada. De cualquier forma, aquí están. Me gustaría que me aconsejáseis cambios, o que criticaséis, o que sencillamente dijéseis cuál os gusta más.

Cuento 1:

Era finales del verano y caminaba a entregar los años de mi vida.

En el sol entré en el edificio, ¡Qué viejo!, ¡Qué feo era! pero me ofreció los licores fermentados y ella me miraba con la sonrisa de quien ya te ha mordido en el pecho: ¿Sabes que mi corazón suena más fuerte desde entonces? ¿Y que se ha desplazado a cada región de la piel?

Me emborraché despacio cuando aún no había comido, tenía los ojos entornados –me emborraché despacio y me pidieron la palabra, mi palabras.

-Déjalas aquí, en estas cajas, nosotros te las guardaremos –me dijo el tipo de la visera y se ajustó las gafas, ¡sudaba tanto que se resbalaban! Usé mi propio bolígrafo para firmar... Entonces un hombre de barba blanca, con un duende apoyado en el hombro que le miraba burlonamente, me llevó, entre tropezones, a una gruta oscura.

-Aquí pensamos nosotros, aquí forjamos –nuestros ideales

Olía mal y aquel ser era profundamente escatológico: su perfume era humo, y sus barbas... entre sus barbas, ¡no tenía dientes! ¡Los hombres de conocimiento ya no muerden! Y sin embargo que aliento tan apestoso, y ese cuchillo, ese cuchillo verde, agarrado detrás de la espalda con una mano –en sus ansias homicidas se apuñalaba a sí mismo: mira qué sangre tan vieja, ¡debe tener por lo menos dosmilquinientos años!

Yo embriagado le seguí, y entré en aquel lugar esquivando los cazos y los pucheros, las cajas y los cofres, las hogueras y las armas ya gastadas... Junto a los perros dormían estos hombres y apaciguaban allí sus sentimientos –ellos no lloran en la noche, ¡con tanto ruido y eco no tienen de qué entristecerse!

Y sin embargo qué frágil, qué dulce cantaba una voz: decía despacio y al oído: ¿de qué te servirá conocer si no tienes a nadie a quien agarrarte?

Agarrarme… parecía una pesadilla… abrazándola, mirándola escapaba…

Al levantarme me observé en el espejo, con el rostro todavía algo marcado por el beso... y ella… ¡Qué dulce dormía ella! No vio cómo el duende del anciano trepaba hasta mí, desde los pies de la cama y se enroscaba. No vio cómo me fue trastornando, cómo me separaba de ella, tan dulce, ¡dormía tranquila!

Aquel duende cerró mis oídos, y me condujo de nuevo a la cueva.

-¿No notas el cambio?

-¡Valiente embaucador!- le gritaba yo- ¿no entiendes que mis ojos de sol se apagarán en esta oscuridad?

Sus palabras me embarraron:

-El sol… ¿A quién le entregarás el sol...? ¿Por qué dices tonterías?

Yo nada tuve que responder, pues ella estaba lejos, y las manos vacías.

Me sonrió:

-Tú que querías afirmar la tierra, tú el ateo, ¿acaso no deberías entrar en sus profundidades?

-¡Espíritu inmundo! ¿No te das cuenta del mal olor de tu cueva, no ves que está llena de humo y oscuridad, no ves todas esas escaleras siempre subiendo y bajando, con tus ridículos sabios tropezando continuamente, y sus animales cercanos pisándoles y tropezando ellos también? ¿No ves que yo no soy de aquí?

-Vete si quieres, está bien... ¿Recuerdas acaso cómo has llegado?

-Un tren...

-¿Y crees que te podría llevar de vuelta? ¿Acaso espera en la estación?

Y burlonamente siguió la dirección de mi mirada:

-Vaya, aquel chico de rizos, qué jovial parece hablando con la muchacha, ¡pero qué cara tan triste!, no se parece tanto a ti... ¿No quieres conocerle? Fíjate bien, él no tiene duende, él es libre, ¿No estás acaso tú libremente aquí?

Me habló de sus altos ideales y poco a poco me mareaba. Entonces yo también me volví pequeño, y trepé al hombro de muchos para decir las palabras que aprendía y tenía que memorizar: alma, fundamento, razón, moralidad, conocimiento, ser…

Y entre las barbas de aquellos hombres sólo salían palabras oscuras, siempre, con sus cuchillos de boca verde, ¡qué asco!; enredaron su barba en la mía, ¡a mí también me había crecido! Tanto tiempo llevaba allí...

-¡Yo amaba los jardines y vosotros los habéis llenado de letras y palabras!- les gritaba, y entonces, dos enanos, especialmente feos y mal encarados, burlándose de mis oídos, uno encima del otro, con una túnica cubriéndoles, disfrazados, enmascarados con una sola voz, me dijeron que se sentían igual y que me comprendían –reían entonces- y me hablaron de mi Otro y de mi Deseo

-¿No te gustaría dejarte un gran bigote?... Así podrías desenredar el cabello de tu barba.

Entonces aquel enano me dijo, ¿quieres ver algo maravilloso, algo nunca visto? y desvistiéndose comenzaron a besarse, peludos, de cuerpo negro, sucios, tan sucios... Me di la vuelta y bajé las escaleras.

-No tengas miedo, no te asustes de tu cuerpo...

-¡Enano burlón, no te das cuenta de que te aborrezco!

Y saltó intentando morder mi corazón y mis brazos, mis hombros, pero estaba resuelto y lo arranqué de mí...

Riendo le dije:

-Llevas tanto tiempo hablando que se te han desgastado los colmillos- No me fijé en las largas y rotas uñas clavándose en mis pies.

-No te irás tan fácilmente- decía- ¿No quieres más bebidas fermentadas?

-Ven- escuché- ven, ven a la sola región de la palabra, aquí te acogeremos...

Ahora estoy en una cueva oscura, sonando como eco todas las voces a la vez, y me atormentan, ¡no sé cuál es la mía! Cuando hablo no digo mis palabras, y entre el ruido ¡no distingo mi propia voz!

-¡Tú que has cultivado el escuchar ya no te reconoces a ti mismo!

¿Y quién me dice esto? ¿Me lo digo yo...?

Pero oigo, no digo, oigo, ¡escucho mi corazón latir y mis lágrimas! ¡Son tan abundantes! –y estoy resuelto, resuelto a salir, a dejar la cueva, y su humo, y su bebida color café, y sus escaleras, sus largas y trenzadas escaleras...

¡Mírame luz!

Cuento 2:

Vivo en un primer piso. Debajo de la piedra de mi suelo hay otro suelo. El jardín está infecto: allí jugamos al fútbol y con la respiración entrecortada tragamos mosquitos, ramas, hierbas, lluvia... –Yo todo lo escupo por la mañana y aún con los ojos rojos me ducho sonriente –otro día más se sume en la noche: es la hora de encender los pequeños farolillos –qué breve luz, qué breve luz: así pensaba la catedral al acercarme: entiéndeme, esa dura piedra tiene más de quinientos años -¡y es apenas un suspiro! Pero, no debo distraerme.

Estábamos cavando en un primer piso: sí, y debajo los estudiantes se divierten: beber, beber siempre –ellas lloran... las mujeres son así. Abren tu pecho, mírame, soy frágil: pero mientras clavan agujas en el tuyo. Aprietan, y tiran de los hilos enredados en tu piel. Cavamos, seguimos cavando.

En el piso bajo. Ahora sudorosos, descansamos. ¿Aprender? –aprender nunca. Haremos amigos para cavar más despacio: ahora, todos, a una, con las manos, los picos, las palas. no nos preocupemos –ya rompimos tuberías, cables, ¡todo eso nos estorbaba!. Cavar, seguir cavando... acaso el río de Padua atraviese presto la vieja residencia –aquí estuvieron encarcelados los hombres, ahora, es casa de placer donde duermen unos con otros y buscan el orgasmo, ¿ellas? –también; placer, tocar y ser tocadas. Sus pechos aún buscan manos -¿nosotros? –Cavamos, seguimos cavando: cavamos hasta las bóvedas del cielo. Cavamos, sólo cavamos.

Escúchame. Había gusanos, ratas, serpientes, moscas. Todo eso ya está atrás. El bajo, el primer piso. Se aleja, si allontana...

Buscamos el jardín. Sí, ya oímos los gemidos -¿o seremos nosotros? -¿están ellas,... cerca?

Picos y palas en alto. Las manos sangran –descansemos. Comemos las piedras del camino: bebemos agua sucia de los cubos usados. Nada es sino cavar -¡espíritus profundos! –Padua siempre es noche. ¿Dónde tu luz? Cavar, seguir cavando.

Aprestémonos, hace calor. El hierro irrita nuestros rostros y rompe las herramientas. Ahora, quietos.

La luna inunda nuestra cueva. Nuestra casa era de sombra y luz y ahora apenas la palpamos. Hemos hecho tierra de ella. Viajamos: ya no queda nada.

Cavar, seguir cavando.

Nos duelen las manos y el corazón cansado.

Cavar, seguir cavando. Cava el gusano, cavas tú.

Cavar, seguir cavando

Filosoía de la Ciencia

2007-04-08T13:09:00.000-07:00

Unamuno pensaba que conocer y vivir son dos cosas distintas. Creo, quizás, que sea una de las pocas enseñanzas válidas de ese aburrido y repetitivo texto suyo llamado "del sentimiento...". En cualquier caso, uno siente más que nunca el peso del conocimiento cursando determinado tipo de asignaturas de doctorado. Sólo alguien con la mente dormida podría llegar a interesarse por determidas cuestiones. ¿Digestión? ¿Clima? ¿Carácter? Ah, pequeños nietzscheanos, depende de dónde pongáis el acento... en cualquier caso, dejo un pequeño aforismo, un breve texto nacido de una mezcla de tedio y rabia... ¿quién podría quitarles la palabra a esos aburridos maestros? maestros digo... tan sólo eruditos comentadores de otros eruditos comentadores... todo queda entre ellos, bueno, entre ellos y aquellos obligados a leer sus textos... aqui os dejo el mío:

"¡Verdades! - Nosotros sólo queremos saber de las verdades. Todo lo que se escape, todo aquello que no pueda ser reducido a diminutos conceptos, eso –no nos interesa.

-Pero maestro, la Vida no es así, no es analizable…

-¡Exacto! – Contestó- ¡es que a nosotros no nos interesa –la Vida!"

Así habló el filósofo de la ciencia

2007-04-08T11:18:00.000-07:00

2007-04-08T11:13:00.000-07:00

He roto una palabra

Y ahora, tan sola, en medio del aire,

Tiembla

Por lo que fue

Por lo que quiso ser y

Por sus sueños despedazados

Dormidos y traicionados.

Vomita – desde la estrella más lejana

Vuelve para no se más que noche devorada,

Entre gritos, dinero y calor.

Me marché. Huí tan rápido que

Mis tripas apenas sí me seguían.

Pero la palabra aún permanecía allí,

En medio, temblando en el

Hilo de ninguna parte, sin voz,

Sin destino – sin lamento alguno que jamás

Pudiese devolverla.

Se ha roto una palabra.

Se ha roto.

2007-04-08T11:05:00.000-07:00

Desde el cielo

Una luz cruza el infinito

Llegando a jugar con los peces

Los barcos y los vientos –

Manos de pescador,

En la doble noche

Del cielo y de la tierra

Buscándote en el agua

Y echando allí sus redes.

Golpe de cielo y reja de mar –

Aguanta todavía

Segundo a segundo

Como si ya no hubiese más

Como si jamás pudiese ser;

Fija, inmóvil y distinta en lo alto

Traída por un hilo

Fino e invisible

A las rocas de la playa

Entre las otras estrellas de mar,

Barquitas de pescadores.

Mi cuento se va,

Tras la luz del sol,

Como si jamás hubiese sido

Como si jamás fuese a ocurrir.

(Amanece en Messina)